quarta-feira, 11 de abril de 2012

quem é o quê? de nada, nem mais ninguém...
qualquer que fosse o seria.
nada.
algures
alhures
quereres.
assim mesmo
de quem?

colhi tudo o que escrevi. liquidifiquei,
sorvi, vomitei.
nem a canção foi capaz de captar e traduzir meus ais.
ai que sede de fazer.
há uma nova palavra, antiga
reescrita nascendo aqui.
parida do silêncio.
do tamanho de nada. ignorante. burro.
eu mesmo sem mim, sem palavra.
silêncio, sem barulhos de cigarras,
automóveis, motocicletas, britadeiras.
puro silêncio.
solidão óbvia, ausente de barulho.
nem marulho - ih, escorreguei. não queria rimas.
palavra, estou pingando de suor
e não te encontro.
mas insisto.


quinta-feira, 15 de março de 2012

Para Nina

Nina numa nuvem,
branquinha, calada, sábia.
Eu na overdose adulta responsável
no chão, atarantado, verborrágico, burro.
Viu como existo?
Ainda vou lhe pintar numa aquarela
pequena...
Enquanto isso
nem queira saber o que realmente há por trás do espelho
Alice.

domingo, 2 de janeiro de 2011

ANENCÉFALO

Acreditar é tão fácil. Esconder-se atrás do divino, mais ainda. Acordei com '' idéias de um anencéfalo''. Não sou capaz de computar valores e agregá-los para escrever. Acredito sim na palavra e no poder que ela pode ter.
Se na poesia que se faz pró, fásica, falsa, ou na crônica criadora, popular, diária, não importa. Poucos lerão. Muito poucos entenderão. Menos gente ainda irá guardar o que foi dito.
Para quê dizer então? Calar-se talvez, até que algo possa dizer melhor.
Poesia
poeira
pó de livros,
hoje pó de máquina
cibernética...

Ia beijar o céu, mas não vou mais...

segunda-feira, 1 de novembro de 2010

a morte passeia pelos corredores também,
não só dos hospitais,
das casas, das vilas
vielas e vias,
das manhãs e das noites.
porquê passeia por tudo
como a vida que passeia sem ser notada
pelos mesmos lugares e ainda outros.

as celebrações escondem a escuridão
já que brilham demais
mas o dia não é composto apenas da claridade.

lembro que disse há muito
que sempre haverá uma grande serpente
engolindo-se pelo próprio rabo,
como o infinito nada transgressor.

eis o único segredo
viva a morte
viva a vida.

sábado, 30 de outubro de 2010

meu livro de horas

eram horas azuis
aquelas em que esperei o vento soprar,
horas de encanto com o mundo.
a fantasia usada era branca
e os anjos desciam e punham-se
à volta do moribundo.

correria no corredor central
e nenhuma poesia viva
apenas os anjos em alvoroço tentanto salvar minha vida.

se eu fosse encenar o momento
não conseguiria maior realidade que esta
desenhada na minha cabeça,
por entre as horas luminosas do dia
azuis e com o vento soprando.

 na enorme casa, cômodos dispostos
de acordo com a hora particular de cada um
todos os enfermos
mortos de medo
sem um sorriso sequer para amar.

a fantasia usada era branca
e eu de azul
cuspia salivando uma vontade desgraçada de fumar...

não morri. estou aqui para contar
no meu livro de horas.

sábado, 24 de julho de 2010

como são estranhas e pequenas todas as teorias...
quis ter todas as máscaras vestidas,
e a alma  desnuda
transfigurando-me nisso ou naquilo
que os olhos não podem ver
mas as palavras e o coração relatam.




tentei fazer de mim, um pouco,
do muito que eu não podia fazer.
trazer de dentro
beber da alma
um tanto que fosse
a cada dia.






depois, dormir como pudesse
na transfiguração imperfeita
como posse,
como incorporação do que,
por minha incompetência
eu jamais seria...



quarta-feira, 14 de julho de 2010

caminho para longe...
quanto barulho!

eu, tão bichinho do mato
procurando toca.

celebro a incompetência humana
sem crivos,
sem juventude.

celebro a morbidez da palavra,
da canção
e da verborragia...


celebro as MEMÓRIAS PÓSTUMAS DA ESTUPIDEZ
de mim mesmo
do meu outro...

sexta-feira, 18 de junho de 2010

out

dormidos todos os pensamentos
na alcova
os quintais iluminados dançam felizes
a solidão da madrugada,
não durmo mais,
levito...
conto todas as estrelas
com a habilidade dos astrônomos
e retumbo dentro de minhas carnes.
os pensamentos são quimeras tristes
resultado de minha descrença na humanidade.

acordados no outro dia
nem sequer dormiram meus sentimentos.
e durante o dia são tolos
por não terem a paz do silêncio
que as estrelas, matematicamente dispostas
desenham em minha alma.

é hora de levantar e começar novos-velhos-cantos.

sexta-feira, 23 de abril de 2010

dos sem nome 2

sempre que compuser algo,
do nascimento à morte
continuarei errando
feito barco bêbado desancorado
à deriva...
inebriado de sabores tantos
corado, rubro sem tempo exato.
sílabas estranhas deslizarão
em notas diatonais.

não há centro para mim
mas piruetas indescritíveis
que passeiam entre mim e o mundo.

eu do mundo nada sei
de mim muito menos,
apenas o que jorra
faz-se tão grande e nasce com tanta força
que a vida não entenderia nunca
se o útero dos meus versos
não estivesse plantado num satélite
parabólico.

terça-feira, 13 de abril de 2010

dos sem nome.... 1

cheguei cedo para a festa. estava tão entorpecido que sequer notei  o silêncio
das notas embriagadas de todos que estavam na sala.
tinha que estar ali, eu,
ainda que para constatar que de tão ocos
aqueles corações, nenhuma nova canção
ou antiga leitura faria uma mudança.

eram os mesmos, daqueles que me diziam que eu deveria ser mais social
mais amigo, mais integrado ao mundo.

porra, como eu poderia
se nem nada me diziam aquelas bocas?

outrora as coisas tinham um sentido mais pueril
mas eram vivas,
hoje nem posso caminhar sem meus discursos falidos
em busca de modelos menos medíocres.
não serei ouvido
tampouco lido.
serei eu então?

cheguei cedo para a festa
mas nem a cerveja, nem a cachaça conseguiram exibir minha alma.

a conversa? solidão e silêncio.

o quê tanto queremos festejar
se nem sabemos quem somos?
ofereçam-me mais então!
tragam-me uma droga eficaz
e eu também poderei festejar a estupidez
de não saber cantar.

saí cedo da festa
antes que me atirasse pela sacada do apartamento antigo
no centro da cidade que me pariu
e por suas ruas caminhando
vim dar na vila abandonada
onde o silêncio era apenas consequência das casas sem moradores,
hoje, coisa muito mais excitante para um jovem senhor.

quero mais. quero tudo
que seja ao mesmo tempo agora...

sem festas ou celebrações, estou só
como sempre quis.
e digo, apenas, se eu quiser dizer
como um poema de uma nota só:
estou morto!

sexta-feira, 19 de março de 2010

meus meninos e meninas

meus meninos e meninas que dormem com seus textos na cabeça
e todo o peso sobre os travesseiros,
não durmam. acordem.
o som do que ouvem, dito por mim,  é menor.
não diz do mesmo jeito que os outros
por não conseguir dizer.
não apela. é o que aparenta ser.

quando sai de mim
é por não conseguir caber em si,
quer doa, quer grite, quer apenas diga.

eu ainda era menino
quando vi na prateleira de minha estante
na casa velha e pobre de minha mãe
'' O Guardador de Rebanhos ''.

mesmo não sabendo o que aquele homem queria dizer
eu já tinha claro em mim
que era poesia.
e talvez porque eu estivesse me tornando homem
naquele meio-de-caminho '' aborrescente''
tudo o que ele me disse nas páginas
eu sabia que um dia,
seria o que eu queria dizer,
dada a rebeldia expressa nas páginas que eu li.

hoje, quando vejo todos os meninos e meninas
que já nem sequer dormem com seus livros,
mas com suas máquinas informatizadas
choro por não saber o quanto eu deveria dizer mais.
para que talvez um dia,
com suas páginas marcadas
um poema viesse a fazer baderna em suas cabeças ocas
tais como a que eu, também, um dia tive.

não levem as letras destas canções
como verdades insuperáveis,
mas ouçam-nas como um único canto
de quem tanto canta
por não saber cantar.
VIVA A ESTUPIDEZ
a descrença
o ateísmo
o absenteísmo,


MORRA A INTELIGÊNCIA
antes que seja tarde.

É CEDO DEMAIS PARA PENSAR.

sexta-feira, 5 de março de 2010

contradição

eis-me o sol,
mega
claro areal
entre as nuvens,
portal divino-ateu.

os deuses estão mortos
e eu ainda sobrevivo.

eis-me a noite
cega
raro cristal
entre os homens
portal indigno.

eu estou morto
e os deuses ainda sobrevivem.

mortos e vivos habitarão o mundo
sempre, enquanto o mundo habitar o homem...

eis-me ninguém
cantando longe daqui.

quinta-feira, 4 de março de 2010

CANTO PARA ALGUÉM

para quê?
para quem?

quem invadirá
as páginas do meu texto
procurando bagunças de gaveta?

efemérides
frases feitas
citações,
todos querem o mesmo, apenas
para encher as folhas de seus cadernos.

haverá um outro idioma por trás deste
como se fosse um código, dificultando o entendimento?
ou estamos fadados a uma cultura falida?

imagino que quem não tem ABC
nunca se importará com o que se quer dizer
nas linhas de todos os estilos,
menos ainda nestas.

mas então, enchamos suas panelas com o pão diário
e o circo se fará de outros jeitos,
povoemos suas escolas com ministros da cultura
e cancioneiros populares
ensinando-os a ouvir, a ver e a ler.

e se outras vezes penso
que, eu autor, escrevo para me livrar,
amadoristicamente
de um insconstância própria
quero que outros também o façam
lendo minhas tortuosas linhas.

antes que do  nada, ou do tudo,
eu escreva para me livrar do próprio sentimento
e desse pagode que ele faz em mim, na minha cabeça.

que graça terá se eu não  dividi-lo com o outro?

alguém que canta uma canção
canta para ser ouvido
mesmo que não cante sentido.

NA TERCEIRA MARGEM

descendo o rio manso
onde o vento faz a curva
a canoa do jovem poeta
procura
a TERCEIRA MARGEM
do Rosa
na rosa das águas.

encontra-se com Deus
pois encontra-se com quem o criou, o homem.
e cora de vergonha por tê-lo encontrado.

a vida passou
a morte passou
o mundo passou.
o poeta passou
confortavelmente sentado
em meio aos seus versos amarelados
sem Deus.

não pode mais subir o rio
nem procurar o caminho de volta.